flores marchitas.

Tus sentimientos son

como una rosa rota,

tus muñecas son solo

trozos de papel quemados,

-aún te leo-

Te nutres de tierra infértil,

Bajo tus pies, solo cenizas

y aun sigues ardiendo,

odiando toda tu vida…

Corre, ves a buscar ayuda

pero luego no la aceptes,

ardes, mi rosa, te deshaces

de tus pétalos negros…

-perdiste tu color-

Y es que todo te da igual,

lloras sobre tu cadáver,

lágrimas que no te apagan,

palabras que no te consuelan,

Sentimientos, que te destrozan…

-por mi culpa-

Collar de Cascabeles.

Tengo ganas de verla

con el vestido de nudos,

nudos como el de mi garganta

que se hacen al pensar en ella

e imaginar en darla mil besos

en esos labios de absenta
-qué-

me embriagan los sentidos,

de no ser por "el dolor"

ya no sabría que expresar,

de no ser por sus latidos

no notaría este fervor

 ¡ni sentiría que voy a estallar!

Tengo ganas de escucharla

con el sonido del cascabel

tintineando bajo mis manos,

arañazos de la nuca a la cola,

las caricias bajo la piel…

y el resto serán mordiscos...